All diese Dinge, die uns umgeben:
Autos, Fernseher, Waschmaschinen, Waschpulver, Schuhe, Joghurts, ...
Wer stellt die her? Und wie?
Wir wissen kaum, wie viel Leiden, Ermüdung, Prekarität es brauchte,
damit sie auf den Markt kommen: so schön und frisch.
In den Fabriken, in Frankreich, malochen und atmen Arbeiter.
Sie sind nicht alle in China, die Arbeiter!
Die Fabrik vor unserer Tür, die Hölle? So einfach ist das nicht.
Denn sie prägt das Leben von Millionen Menschen,
die sich wehren gegen die auf- reibenden Zwänge der Produktion.
Diese Unbekannten sichtbar machen, ihnen Namen und Gesicht geben,
eine Stimme, damit sie selbst sagen, wie das ist: in der Fabrik.
"Verdammte Fabrik"
"Bitterer Kaffee"
"Arbeiterin"
"Metalleurop"
"Die Nacht der Maschinen"
Arbeiter von heute sprechen Auszüge aus 9 Büchern,
die von 1978 bis 2006 erschienen. Neun Einblicke ins Fabrikleben.
DAS BLECH UND DIE HAUT
Fabrik sprechen
Ein Film von
Claude Hirsch
Wenn man in eine Fabrik kommt, die man nicht kennt,
hat man immer große Angst.
Die Fabrik, die große Weltfabrik, die für Sie atmet.
Es gibt keine andere Luft als die, die sie pumpt, ausstößt.
Man ist mittendrin. Der ganze Raum ist besetzt:
alles ist Abfall geworden.
Die Haut, die Zähne, der Blick.
Man bewegt sich zwischen hässlichen Wänden.
Man begegnet Leuten, Pausenbroten, Cola-Flaschen,
Werkzeugen, Papieren, Kisten und Schrauben.
Man ist immer in Bewegung, hat niemals Zeit.
Ohne Anfang, ohne Ende.
Die Sachen bestehen zusammen, gleichzeitig.
Im Innern der Fabrik ist immer etwas zu tun.
In der Fabrik, das hat was vom 19. Jahrhundert, so hart ist das.
Alles ist hart. Das Blei kommt mit 1.200 Grad raus,
und da muss man ran. Aber man hat ja keine Wahl.
Die Fabrik ist wie ein abfahrbereiter Zug.
Die Reisenden, Arbeiter, warten auf dem Bahnsteig,
bevor sie einsteigen sobald die Durchsage erfolgt.
Wir reisen gemeinsam. Jede Umkleide, jede Werkhalle
ist ihrerseits wie ein rammelvolles Abteil.
Die Körper sind manchmal so gedrängt,
dass man versucht ist, sein Herz auszuschütten,
seine Gefühle zu teilen, einfach so und vollkommen.
Da, an diesem Ort, der ent- menschlicht ist von den Maschinen
und der sich scheinbar, manchmal, dazu anbot, wie durch ein Wunder.
- Oh, wir wollen nicht stören. - Was ist denn hier los, Party?
- Ja, genau: eine Feier. Hallo!
Ja, das würd' ich gerne. Hehe, ich leg da was drüber.
Sonst verlier ich den Faden und ich komme nicht weiter.
Also, ich geh ins Bild, wenn ich soweit bin?
Ich lass mir das Wort nicht um Mund rumdrehen.
Dass es den Leuten nur ums Geld geht.
Klar, da gibt's auch welche, die nur auf die Rente warten.
Das geb ich zu, aber das ist nicht das Wesentliche.
Hier braucht es Geduld, eine gewisse Geduld.
Naja, man gewöhnt sich dran, letzten Endes gewöhnt man sich.
Man übernimmt den Rhythmus oder sucht sich was anderes.
Da gibt's nichts zu diskutieren.
Es gibt welche, die machen alles, um da nicht reinzurutschen,
arbeiten als Fahrer oder sonstwas.
Mich kriegt ihr nicht in ein Büro, nett und alles.
Nein, das hielte ich nicht aus.
Man gewöhnt sich dran oder nicht.
Geschichten, wer die braucht, die gibt's nicht jeden Tag.
Man erkennt sie, die Leute.
Vom ersten Tag an weiß man: der da, der bleibt nicht lange.
Das gibt's oft, bei der Jugend. Ja, sogar häufiger als früher.
Die machen sich das nicht klar: Hier passiert nichts Aufregendes.
Naja.
Das war's. Gut.
Wieder raus aus dem Bild.
Wir sind hier wirklich am Arsch.
Ok, fangen wir an?
Niemand spricht von dem Leiden der Arbeiter, die über 40 sind und
die keinen Bock mehr haben auf eine Arbeit, die sie zu lange gemacht,
zu lange erlitten haben. Die man behalten musste,
wegen der Krise und Arbeitslosigkeit. Deshalb musste man sich begnügen,
mit diesem tollen Job, der es einem erlaubt,
weiter zu konsumieren, statt zu leben.
Ich hab die Schnauze voll, von diesem Scheißjob!
Entschuldigen Sie die Wortwahl. Seit ich arbeitslos bin,
da geht's mir besser; ich lechzte danach.
Vorher nahm ich Tabletten. Ich glaubte, ich werde verrückt!
Tabletten. Es ist schlimm, wenn man soweit ist: Tabletten.
Ich konnte nicht drauf verzichten.
Ok. Ich hab vergessen, das mit dem Verrücktwerden...
Man begann, den zweiten Trocknungs- gang wochenweise auszusetzen.
Die frei gewordenen Arbeiter ersetzten die Leiharbeiter
in der Schokoladenherstellung. Die Leiharbeiter sind jetzt arbeitslos.
Dank der Gemeinschaft.
Wir hätten während der Zeit weniger schnell arbeiten können,
und den zweiten Gang niemals aussetzen müssen!
Aber nein, immer geht's um mehr, niemals gibt es ein Zurück,
niemals einen Dank. Ihr guter Willen
kommt die Arbeiter immer sehr teuer zu stehen.
MALOCHE - MALOCHE
Ganz am Anfang ist es nicht einfach:
ein großes, poliertes Blech, etwas gebogen,
in dem du dich selbst siehst, dich ansiehst, aus dem Augenwinkel.
Dann kommt das neue Gestell, ganz übersät mit gedruckten Schaltkreisen.
Dort bringst du die Laut- sprecher an, und das Netzteil.
Das zumindest war meine Aufgabe: Acht Schrauben reindrehen und
sechs Drähte in die Steckplätze.
Du hast die Rückseite vor dir,
das Netzteil geht von selbst, aber die Lautsprecher:
Sie sind auf der Vorderseite.
Aber im Spiegel siehst du die Vorderseite in voller Größe,
und du orientierst dich spiegelverkehrt, um sie anzubringen.
85 Sekunden und weiter geht's. Mit dem rechten Fuß steigst du
aufs Pedal des Wagens, die Greifer nehmen das Gestell,
und du reichst es an deine Nachbarin weiter.
Vor dir, auf Schulterhöhe, hast du rechterhand wieder
zwei neue Lautsprecher, und linkerhand wieder ein Netzteil.
Das neue Gestell gleitet von rechts nach links.
Zeit genug, dir die Strähne zu ordnen, die dir im Spiegel auffiel...
Alle Maschinen sind demontiert, alles ist verpackt,
in die Türkei verschickt.
Manchmal denke ich an das Mädchen da unten,
vor demselben Spiegel. Ich stand acht Jahre vor diesem Spiegel,
vielleicht hat das letzten Endes ein Abbild hinterlassen.
"Ein Sandkorn unter der Motorhaube"
Wir sprachen schon von den zahlreichen Produktionsmängeln,
die bei den Seitenteilen vorkamen.
Auf die Rüge des Griesgrams haben wir für gewöhnlich geantwortet:
"Nicht unsere Schuld, das war der Springer! Oder:
Das war die andere Schicht!" Der Kauz hat Abhilfe geschaffen,
jetzt müssen wir unsere Arbeit unterschreiben.
Jetzt sind wir Künstler! Wir signieren unsere Werke.
Meine erste geschweißte Tür ist im Zähler der Maschine verbucht.
Die verschiedenen Geräusche des Metalls, die mich umgeben,
ich kann sie alle unterscheiden.
Und immer noch kommen mir Worte in den Sinn... Ich wiederhole sie,
die Worte in meinem Kopf. Das hilft mir, durchzuhalten.
Und außerdem hält das fit.
Was sagten sie gleich nochmal? Ach ja...!
Zwischen der Werkhalle und mir ent- stand ein seltsames Einvernehmen.
Durch welch heimtückische Verbindung das wohl zustande kam?
Wenn man es wohl bedenkt, und das ist meine feste Überzeugung:
durch niemanden.
Schließlich bin ich nicht als Hilfsarbeiterin geboren...
Ich bin es geworden, im Kontakt mit dieser Maschinerie.
Das ist Fakt. Was die anderen angeht,
die Bourgeois, sie glauben, sie haben ein Alleinanspruch auf...
Klar, dass sie ein anderes Leben haben!
Die Sätze überschlagen sich in meinem Kopf,
sie verkanten im Getriebe, der Lärm lässt nach...
30 Jahre schon! Und ich hab mich immer noch nicht dran gewöhnt.
Wird Zeit, sich dahinterzuklemmen, statt sich den Kopf zu zerbrechen,
das ist jetzt nicht der richtige Moment, der Akkord drückt,
ich komm da nicht raus. Sei's drum! Systematisch vorgehen.
Ich schieb's rüber, klack, 24 im Zähler,
und fertig, ich bin im Soll.
Wie viel sind heute zu machen? 250 die Stunde.
Das macht wieviel pro Minute? Und am Tag?
Die erste Stunde ist um, ich weiß es,
ich habe meinen Anteil kleiner Schmerzen in den Gelenken,
und meine Produktion, und meine Hand wiegt so schwer
wie die Teile, die ich eben produziert habe.
Ich werfe einen Blick auf den Zähler, um sicherzugehen:
250, das richtige Maß.
Es nützt mir nichts, die Arbeit zu kennen, schon fast alle Jobs
in der Bude gemacht zu haben, ich kann mich nicht dran gewöhnen.
An die erste Stunde gewöhnt man sich nicht, die bewältigt man...
Eines Morgens in Halle S35, in der Abteilung Warenbeschaffung,
bemerkt ein Chef eine unbekannte Arbeiterin in seinem Team:
"Wer ist diese hübsche Frau?", fragt er den Typ am Band.
"Das ist meine! Ich schaffe das Soll nicht,
also geht sie mir ein bisschen zur Hand."
Der Vorteil ist, dass ich gar nicht merke, wie die Zeit vergeht!
Aber danach, wenn ich nach Hause komme, bin ich völlig fertig.
Nicht so lustig: ein Arbeiter ist krankgeschrieben, Lungenentzündung.
Die Leiterin bringt ihn dazu, arbeiten zu gehen.
Und am nächsten Tag ist er tot!
DURCHHALTEN IN DER BUDE...
In einem verlassenen Büro teilen Gisèle und ich unser Essen,
ein halber Teller von dem, was jede von uns mitbrachte...
Einige essen in der Umkleide, meistens zu zweit.
Andere wiederum essen lieber allein,
am Arbeitsplatz, bei ihrer Maschine.
Wieder andere sitzen auf den Paletten,
die Beine hochgezogen, den Kopf zwischen den Knien,
sie machen lieber ein Nickerchen, mit leerem Bauch.
Der Großteil der Gruppe ist abgezogen.
Ihnen bleibt für alles insgesamt nur eine halbe Stunde.
Sie verschlingen ihr Essen in einer Viertelstunde und
für den Hin- und Rückweg von der Halle zur Kantine,
die sich am anderen Ende des Hofes befindet, beim Warenlager,
dafür brauchen sie die andere Viertelstunde.
Trotzdem kommen sie entspannter zurück, zufrieden,
denn auf dem Weg konnten sie das strahlende Tageslicht kosten,
denn sie konnten wieder natürliche Bewegungen ausführen:
sich an einen Tisch setzen, in relativer Ruhe,
eine Gabel zum Mund führen...
Während dieser kurzen Zeit
bekommt jedes noch so kleine Detail eine jungfräuliche Frische.
Das Geklapper der Teller, das Durcheinander der Gespräche
haben diesen vertrauten Klang, der nicht mehr schmerzt in den Ohren.
Die Kollegen der anderen Hallen, diese Männer und Frauen,
deren Existenz wir vergessen hatten, bekommen wieder
ein Gesicht und einen Namen.
Wenn ich mehr Geld hätte, würde ich auch...
Schön, nicht wahr?
In der drückenden Hitze, die in den Hallen schwitzte,
hatten die Maschinisten einen Kübel voller Wasser gestellt,
mitten in einen Gang. Wir alle stürzten uns darauf,
nass bis auf die Knochen. Die meisten vergaßen für einen Moment
die Müdigkeit, ihre Ängste und ihren Körper,
der doch so sichtbar geworden war.
Wir gehen die große Wendeltreppe hinunter,
wir gehen ins Untergeschoss,
Die Mauern sind kahl, aus Beton.
Der Ort ist wuchtig. Wir treten ein.
Der Beton ist feucht, Schlamm, möchte man meinen.
Er ist gegossen worden, das riecht man.
Das Material ist wirklich stark. Die Mauern sind groß, nass.
Die ungesunde Nässe der Wände, die mögen wir nicht.
Es sind mehrere Toiletten, nebeneinander, abgetrennt.
Es gab auch weiße Wasch- becken, die hervorstanden.
Ein wuchtiges Untergeschoss, frisches Material.
Die Wände sind nah, körnig.
Wir spielen ein bisschen
an den Hähnen rum, wegen des Wassers.
Eines Tages, als ich meinen Mann von Arbeit abholte,
sagte ich mir, ich seh mir mal an, wie die Arbeiter rausgehen...
Und siehe da, außer zwei, drei Jugendlichen, kamen alle
mit gesenktem Kopf raus. Das ist schlimm, mit der Arbeit!
Man müsste eine Kamera aufstellen, das Verlassen der Fabrik filmen,
und ihnen das vorführen!
Am nächsten Tag bin ich als eine der ersten rausgegangen,
um zu sehen, ob das bei uns ähnlich ist.
Und Tatsache, wir kamen mit gesenktem Kopf raus.
Einer meinte, man muss wissen, wohin man geht. Dem sagte ich:
Um den Horizont zu sehen, musst du erstmal den Kopf heben.
Mit einem Gabelstapler, ganz in Ruhe,
kannst du ohne Hektik eine gute halbe Stunde im Hof zubringen,
indem du große Runden drehst. Niemand wird dir folgen.
Da ist der Lärm ein Vorteil. Was machen die Grauhemden?
Die suchen eher das Weite.
Am besten, du hast einen Fünfzig-Liter-Kanister drauf, denn
selbst wenn du zwei Mal direkt am selben Ort vorbeikommst,
kann man immer noch meinen, du hast ihn gerade nachgefüllt.
Der Kanister erklärt alles.
Das Mindeste ist ein großer Karton, das ist auch nicht schlecht.
Wir wissen, wie man's anstellt: beschäftigt aussehen, immerzu.
Nicht hochkonzentriert, nein, aber immer was zu tun,
halt immer was im Kopf.
Die Gewissheit, im Recht zu sein, die Interessen des Betriebs,
aber nicht so wie die Angestellten, wenn sie vom Mittagstisch kommen!
Aber ein bisschen so, schon. Das hilft, durchzuatmen.
Damit man uns in Ruhe lässt, von Zeit zu Zeit.
Wir versuchten, die Anlagen und ihre Bedienung zu verbessern,
leider führte jeder Erfolg zur Einsparung von Arbeitsplätzen,
wir wussten, dass Jobs verschwinden.
Aber wir hatten auch keine Lust, unser ganzes Leben zu arbeiten
wie ein Pferd.
Als die Verkürzung der Arbeitszeit auf 40 Stunden und 1 Ausgleichstag
angekündigt wurde, habe ich protestiert wie alle anderen auch.
Dann gab's nur noch 32 Stunden Arbeit, und zwei Ausgleichstage.
Nur noch vier Nächte rumzubringen, vier Nächte,
in denen die Diskussionen jeden bis zum Letzten trieben,
in denen die Scham verblich. Die Innerste nach außen gekehrt,
vielleicht weil es Nacht war.
Ein Zurück zum alten System schien uns körperlich unerträglich.
DIE EIGENE HAUT RISKIEREN
Februar 89. Das ist wie ein Wendepunkt in meinem Leben,
in meiner Wahrnehmung der Arbeit. Der 23. Februar, gegen 14 Uhr,
ich erinnere mich genau. Da waren diese zwei Typen
von einer Spezialfirma für gefährliche Arbeiten:
mit Radioaktivität, Dampf, Chemikalien, Gasen, Hochdruck.
Sie stehen im Kontrollraum, in ihrer Montur.
Sie müssen zum 3. Mal ran an ein und dasselbe Wasserstoffleck.
Ich bring sie vor Ort: ein Flansch, den wir nicht dicht kriegen.
Das Leck ist nicht sehr groß. Sie waren gestern schon da.
Ich mag diesen Ort nicht: der Wasserstoff hat dort 250 Bar.
Sie bauen ihre Ausrüstung auf, ich muss bleiben und helfen.
Einer sagt, ich soll ihm einen 50-m-Schlauch bringen.
Ich gehe und bringe ihm einen. Dann bleibe ich noch, aber
ich mag den Ort wirklich nicht. Ich habe Angst.
Der Wasserstoff ist gefährlich, aber sie sind daran gewöhnt.
Ich mache mich los, denn ich kann ihnen nicht mehr zur Hand gehen.
Zurück im Kontrollraum, bin ich erleichtert.
Genau in dem Moment, als ich die Tür öffne, gibt es einen Knall.
Auf den Monitoren tut sich nichts in den ersten Sekunden,
kein Alarm, keine Sirene, alles bleibt normal.
Wir glauben: ein Flugzeug, das die Schallmauer durchbrach.
Dann geht alles los. Überall Alarm.
Jemand kommt reingerannt: "Es brennt!"
Die Steuerung ist ausgefallen. Die Rettungskräfte ziehen los,
wir müssen die Anlagen stoppen. Wir gehen raus, an die Arbeit,
ran an die Maschinen in Flammen.
Wir haben Feuerlöscher, andere Kollegen kommen zur Verstärkung.
In solchen Momenten denkt man nicht nach: überall Feuer!
Man muss die Ölbehälter der Maschinen schützen.
Wir sind ziemlich gut: alles ge- löscht, vor Ankunft der Feuerwehr.
Dann suchen wir die zwei Typen, hoffen, sie konnten sich retten.
Zuerst glaubten wir nicht, dass das mal ein Mensch war.
Wir gingen mehrmals dran vorbei.
Er lag 20 Meter von dem Ort ent- fernt, wo ich sie verlassen hatte.
Man würde nicht meinen, ein Mensch. Eher wie Holz,
ein dicker, verkohlter Ast.
Den anderen sehe ich später. Ein Feuerwehrmann hat ihn gefunden.
Auch er, sah aus wie ein verkohlter Baum.
Was da übrig blieb, entstellt von der Kraft der Explosion, vom Feuer,
war zwischen den Rohren verteilt.
Sie schafften es nicht, uns zu spalten,
in Franzosen und Migranten. Hier gibt es keine Rassisten.
Bei der Arbeit sind wir gleich, im Streik sind wir gleich.
Wir sind gleich, wenn du krank bist oder bei einem Unfall stirbst.
Man sagt nicht, "Der Algerier ist verbrannt",
ob Franzose oder Algerier, wir sind Arbeiter, Punkt. Kapiert?
Als ich die schwere Eingangstür zur Halle aufstoße,
denke ich wieder... Wie hast du das durchgehalten?
Kaue diese Frage noch einmal durch, die mir mein Sohn so stellte:
Wie konntest du 30 Jahre lang durchhalten, unter so einer Last?
Ich wälze die Worte im Kopf, ich sage sie einzeln auf,
ich wiege sie im Mund... Ich kann sie nicht umschreiben,
was soll ich dazu sagen?
Ich habe ihm geantwortet: Vom Lohn ganz abgesehen,
wurde ich auf Arbeit immer hoch geschätzt,
gute Arbeiterin, ausgezeichnet, sagt man...
Trotzdem ich schäme mich immer ein bisschen, wenn
ich in die Fabrik gehe... Wenn ich sie verlasse auch.
Ich weiß, im Gespräch kommt irgendwann immer der Punkt,
wo man mich fragt: Und, was machen Sie so?
Dann habe ich Lust, zu antworten: Ich reise...
Ja, aber beruflich?
Genau darum handelt es sich, ich reise.
Denn der Platz zwischen mir und der Maschine ist so begrenzt,
und die Arbeit ist so kleinteilig,
dass man niemanden empfangen kann, wie es diese Damen am Empfang tun.
Die Aufmerksamkeit kann leicht nachlassen,
und die Bilder kommen von ganz alleine: ich mache mein Leben neu.
Die Fabrik verbiegt die Körper nach Belieben,
unterwirft sie rasenden Rhythmen,
und derweil sie sie in einen immer gleichen Mechanismus presst,
demaskiert sie die Gesichter, entkräftet die Ängste.
Sie kennt weder Zustimmung noch Anstand, sie kennt keine Höflichkeit.
Und wenn sie einen bisweilen zum Schweigen bringen kann,
gelingt es ihr nie, die Leiber völlig zu zermahlen.
Die Fabrik lebt in uns, wir leben in ihr,
wie diese unwahrscheinlichen Paare, die sich mal zerfleischen,
die mal gut zusammenpassen: das Harte und das Weiche.
Die Unterwerfung und das freie Spiel. Der maschinenhafte Körper
der menschengemachte Wille. Die Mechanik der Gesten und
der spontane Ausdruck der Gefühle. Das Blech und die Haut.
Das ist es, ich bekenne es, ich erkenne es:
Die Fabrik und diejenigen, die sie bilden,
sind die beständigen Bausteine meines Lebens,
die Stück für Stück die Teile meines Puzzles zusammensetzen.
Ich habe viele Gefühle erlebt, verschiedene Freundschaften gekannt,
habe Tag für Tag meine Gefühle mit mir herumgetragen,
mein Lachen und meine Freuden.
Ohne das wäre ich wahrscheinlich selbst eine Maschine geworden,
was ich nicht bin.
Natürlich darf man sich nicht einer zu großen Naivität hingeben,
noch sich auf eine Geschichte der eigenen Erinnerung einlassen.
Ich bin es mir schuldig, wachsam zu bleiben,
die Fabrik kann die Oberhand gewinnen.
Aber die Große Knochenmühle hat nicht alles erobert und versteift.
Ich atme, ich schwitze, ich träume, lache noch.
Ich wiederhole, genau daran hält man sich in der Bude,
und sei es noch so wenig...
WUT
Das Band, seine Glieder, seine Rollen und seine Haken
laufen in einer langen zentralen Schiene.
Da lässt man einen Gegenstand in diese Schiene fallen:
ein Stück Eisen, ein Türschloss, eine Radkappe.
Das Band läuft über das unerwünschte Objekt.
Es knickt es, verbiegt es mit unheimlichem Krächzen.
Das Band kämpft mit dem Eindringling.
Es bäumt sich auf, dann gibt es nach mit einem Ruck,
schließlich hält es an, hängt fest.
Ein blockiertes Band ist wie ein Ameisenhaufen, den man getreten hat.
Eine wahnsinnige Aufregung liegt in der Luft.
Die Chefs rennen in alle Richtungen.
Die Arschkriecher sind fassungslos.
Die Typen von der Wartung kommen im Laufschritt,
Werkzeug in der Hand, um den Ort ausfindig zu machen, wo's klemmt.
Hey, Kollegen, keine Hektik! Es brennt doch nicht.
Ich sag dir, was ich denke. Ich bin ein einfacher Arbeiter,
darauf bin ich stolz, zur Arbeiterklasse zu gehören und
eine so harte Arbeit zu machen. Wenn du ein Arbeiter bist,
lernst du sofort, zu kämpfen. Zum Beispiel,
früher, das Wasser in der Halle, das war 'ne einfache Eisenleitung.
Im Wasserglas sahst du den Rost tanzen, das sollte man trinken!
Wir haben gekämpft und einen richtigen Wasserhahn gekriegt.
Der Ingenieur fand, wir haben recht.
Aber kämpfen mussten wir trotzdem. Für alles muss man kämpfen.
Unzufrieden damit, was die Kollegen im Kopf haben,
die nicht bereit sind, ein paar Euro einzubüßen, um ihren Job und
vor allem ihre Würde zu verteidigen,
würde ich an der Kantine diesen kleinen Text anschlagen:
"Noch nicht betroffen, und schon gekniffen?"
Lasst uns vor allem zusammenstehen.
Eine Fabrik ist dazu gemacht, einer Belagerung standzuhalten.
Sie wollen, dass sie einfach zu überwachen ist.
Wenn wir also eine Blockade machen, nichts einfacher als das.
50 Mädels im Gang und in den Büros nebenan.
Und er, den wir festhielten, ganz allein in seinem gelben Käfig.
Kein Telefon für ihn, wir haben unsere Handys.
Die Buchhaltung schlossen wir ab, so kann uns niemand was vorwerfen:
wir stöbern nicht in verbotenen Sachen.
Büros aus Glas? Sie hatten das so gewollt!
Alle sollten alle sehen.
Da waren wir also, 100 Augen sahen ihn an,
den Mann, der ganz allein eingeschlossen war.
Er hat es 15 Stunden ausgehalten: ohne essen, trinken oder pissen.
Weil er uns darum nicht bitten wollte, uns, die Mädels!
Obwohl, viele der Mädels haben das Gymnasium hinter sich.
Das Abi kannste in der Tasche haben, aber was für 'nen Job findest du?
Dann gab es die Runden. Eigentlich gingen wir spazieren.
Schließlich kennt man seine Fabrik nicht, wenn man da arbeitet.
Man geht rein: zur Umkleide, zum Kaffeeautomat, zum Arbeitsplatz.
Der Weg zur Kantine, der Weg zum Personalgespräch
in der Buchhaltung oder beim Chef. Von Zeit zu Zeit ein Ausflug
ins Werkzeuglager oder zur Lieferstelle.
Mit meiner Freundin sagte ich mir: Wir machen eine Besichtigung!
Wir fingen in den Küchen an, in der Kantine,
dort stehste immer auf einer Seite, klammerst dich an dein Tablett,
nun konnten wir Kellnerin spielen, die Kühlzelle ansehen!
Auch hier: Wer könnte uns auch nur irgendetwas vorwerfen?
Unsere Fabrik, da passen wir drauf auf.
In den Büros der Vorarbeiter, da war was los!
Einige haben schwarze Listen finden wollen,
Hefte mit Bemerkungen, was weiß ich!
Wie man uns hier behandelt, das ist kein Zuckerschlecken.
Die Gesellschaft wird sich gewiss ändern.
Sie setzen den Leuten zu viel Scheiße vor, und wenn es reicht,
müssen wirkliche Änderungen her. Wir sprechen viel davon, unter uns.
Zum Beispiel von der Gewalt. Gewalt? Das sind die Uniformierten,
die auf die anderen schießen, die von den Bossen geschickt werden.
Die Bereitschaftspolizei und CRS, da ist die Gewalt,
mit ihren Gewehren, Helmen und Schildern!
Verzweifelte Leute, zum Äußersten getrieben,
selbst wenn sie Scheiben einhauen, Gewalt ist das keine!
Wahre Gewalt ist es, Leute zu einem Leben zu zwingen,
das sie so nie leben würden, wenn sie die Wahl hätten.
Nein zu sagen, ist großartig. Man findet sich selbst wieder,
ein bisschen Stolz, den wir verloren als wir das Lohnsystem akzeptierten.
Als würden wir für einige Tage unser Leben wirklich in die Hand nehmen.
Eines Tages also sind wir uns einig: es wird gestreikt.
Völliger Stillstand. Wir kommen morgens 5 Uhr an,
wir streiken, sind aber präsent, um mit denen der Nachtschicht zu reden,
die noch lange dableiben. Alle sind zufrieden mit dem Schlag,
den wir ihnen versetzten. Zufrieden, es gewagt zu haben.
Am Mittag gehen wir in die Kantine essen.
Die Leute sehen uns komisch an, v.a. die Männer: sie haben Angst.
Die Marseiller haben einen schlech- ten Ruf. Das muss man aushalten.
Was die Angestellten angeht, denen passen Arbeiter nicht, die
den Firmensitz stürmen, um ihre Arbeitsplätze zu verteidigen.
Ihre Tatkraft reicht nur soweit wie die Befehle ihres Vorgesetzten.
Die Frauen zeigen uns ein bisschen Sympathie.
Mit einem einfachen Nicken, mit einem "Kopf hoch", einem Lächeln.
Nach dem Essen, in dem Raum, wo wir Kaffee trinken,
hält Jean-Pierre eine kleine Rede, um unsere Lage zu erklären.
Die Genossen von St.-Menêt hören zu, die Frauen ebenso.
Aber die Männer, sie trinken ihren Kaffee mit gesenktem Kopf.
Das ärgert mich. Ich verlange das Wort.
Ich rede klar und deutlich, aber ich hab wohl einen gewissen Akzent:
Zunächst möchte ich den Damen danken, die uns durch kleine Zeichen
zu verstehen gaben, dass ihnen unser Los nicht gleichgültig ist.
Vielen Dank für euer Lächeln,
ich weiß, das lag nicht nur an meinen schönen Augen.
Die Kerle aber, euch finde ich ein bisschen zurückhaltend.
Ihr schaut lange auf eure Schuhe. Ich glaube, hier wie anderswo,
sind es die Frauen, die die Eier haben!
In dem Kampf waren die Meister wirklich verantwortungsbewusst,
absolut solidarisch. Das gleiche gilt für die Angestellten,
sie waren wirklich auf Seiten der Arbeiter. Deshalb ist
unsere Geschichte außergewöhnlich. Dazu kommt die Improvisation,
will sagen, die Anweisungen kamen nicht von oben,
wir alle haben diskutiert, wir trafen die Entscheidungen,
ohne irgendeine Art von Hierarchie.
Man müsste mal über die "kreative Spontaneität der Massen" nachdenken,
denn die gibt es tatsächlich! Diese Größe habe ich kennengelernt.
Die Un-Bestechlichen, Un-Disziplinierten, Un-Bändigen,
Un-Erwünschten. Die Un-Un leisten Widerstand.
Un-Un? Ja ja, Un-Un!
Diese knappe Sprache hat mit Esperanto nichts zu tun.
Nur ein paar aufgebrachte Hilfsarbeiter.
Sie zwingen sich, von etwas anderem zu träumen als vom Geist Peugeots.
Die Un-Un wissen noch nicht, dass sie Un-Un sind.
Sie bilden Stämme,
deren territoriale Grenzen und deren Ziele nicht klar sind.
Der Wichtigste ist das Zusammengehörigkeitsgefühl.
Verrückt spielen, um es nicht wirklich zu werden.
Das ist das uneingestandene Ziel der Un-Un.
Das Wort Un-Un ist nicht allein auf der Welt.
Ein anderes begleitet es wie ein Schatten: Siap!
Un-Un, der Tag. Siap, die Nacht.
Un-Un! Gut. Siap! Nicht gut.
Siap! Das knallt wie ein Peitschenhieb,
das sitzt wie eine Ohrfeige. Siap, das ist wie ausspucken.
Einen Typen als Siap zu bezeichnen, das geht weit über
die Gewerkschaftszugehörigkeit hinaus - schon das ist sehr unschön,
zum Syndicat Indépendant des Auto- mobiles Peugeot (SIAP) zu zählen.
Für die Arbeiter von Sochaux, bedeutet Siap vor allem
Arschkriecher, Mistkerl, Faulenzer, Schlipsträger.
Kurz, alles was schlecht ist.
Es gibt etwas Neues, worauf hinzuweisen ist:
Die freundschaftlichen und verschworenen Beziehungen
beschränken sich nicht mehr auf die kleine Gruppe von Kollegen
an einem bestimmten Fließband, sondern erstrecken sich
auf mehrere Gruppen an mehreren Bändern.
Verständlich wird hier die Bedeutung der Un-Un
als Ruf zur Einheit.
Es ist wirklich wichtig, dass jeder Un-Un weiß,
dass er nicht allein ist. Auch wenn er drauf scheißt.
Und das ist gewiss, dass er drauf scheißt.
Als Jugendlicher träumte ich von einer Welt der Dichter, der Muße,
aber ich stellte sie mir nur in der Kunst vor.
Die Produktion nahm ich von meinen Überlegungen aus.
Jetzt glaube ich, dass auch mit ihr eine Welt der Künstler möglich ist.
Zum Beispiel die Schuhproduktion, die in Romans-sur-Isère so wichtig ist.
Es ist möglich, Schuhe zu machen, die fünf Jahre oder länger halten...
Wenn wir 100.000 sind, die in der Branche arbeiten,
müsste jeder Arbeiter 100 Paar pro Jahr herstellen.
Rechnen wir mit 200 Arbeitstagen, das macht ein Paar in 2 Tagen.
Es würde genügen, wenn jeder Arbeiter 4 Stunden am Tag arbeitet.
Rotation der Arbeitsplätze, Lehre der Produktion von A bis Z,
Entwerfen neuer Modelle, Reparatur von Schuhen:
ein jeder würde echte Werte schaffen.
Ein Film von Claude Hirsch (Drehbuch und Regie).
Kamera: José Césarini. Assistenz: Michel Durand.
Ton: Clément Dorival. Assistenz: José Césarini.
Schnitt: Catherine Poitevin. Assistenz: Kannan Thirunavukkarasu.
Tonmischung: P. Armand, Studio Lemon. Farbkorrektur: K. Thirunavukkarasu.
Produktionsleitung: J.-P. Cellard. Vortragende waren:
Collette Maerten, "Daewoo" von François Bon (Fayard).
Gino Scott und Raymonde Fraisse, "La nuit des machines"
von Charly Boyadjian (Gallimard).
Neness Debard, "Grain de sable sous le capot"
von Marcel Durand (Agone).
Jean-Marie Michelucci, "Putain d'usine"
von Jean-Pierre Levaray (L'insomniaque).
Omár Benabdelmoumen, "Metaleurop, paroles ouvrières"
von Frédéric Fajardie (Fayard).
Pascale Montel und R. Fraisse, "Ouvrière" von F. Magloire (ders.).
Patrice Pedregno, "Café amer" von ders. (Éd. du cérisier).
Serge Bonutti, "Sortie d'usine" von François Bon (Éd. de minuit).
Viviane Pacaud, "L'excès- l'usine" von Leslie Kaplan (POL).
Musikstücke
Von Laurent Rochelle: Prends ma main, La course, Paysages sous le vent.
Von Fred Guichen: Frères de cendres. Von Jean Corti: Violine.
Von Fabrice Rougier: Diwan. Von Michel Portal: Mozambique.
Vielen Dank an die Leitungen und Belegschaften von:
Bombardier in Crespin, Clair et net in Audincourt,
Envie in Lesquin, Eurocopter in Marignane,
Nyrstar in Auby, PPG Industries in Saultain,
Umicore in Auby, Whirlpool in Amiens,
und an Adel Benzliha, Zoheir Mes- saoudi, Nacer Sadki, Hubert Truxler.
Produzent: Lieux Fictifs (Caroline Caccavale)
Koproduzenten: Images Plus (D. Renauld) und Pol'Art
Mit Unterstützung des CNC, des Conseil régional PACA und der Stadt Marseille.
Untertitel: Andreas Förster für labournet.tv, Berlin 2013
Copyright: Lieux Fictifs, Images Plus und Pol'Art, 2010